Agua Caliente

de Julia Grecia Monge

Monólogo.

Un espacio personal. En tercer plano,  un montículo de objetos entre los cuales se distinguen libros, floreros resquebrajados, una enorme maleta, una bicicleta pequeña, una mesa, y dos bancas de comedor. Una mujer de aproximadamente treinta y pocos años en escena. Viste algo desalineada, un vestido con lazo que le da un toque de infantil apariencia.  Se encuentra atada a cuatro elementos en particular: un sombrero de varón, un vestido de niña, una escobilla de ropa o quizás de baño personal, y una banca. Se halla limpiando ésta última. Encuentra una araña.

¡Shuu! (sigue limpiando) cómo ¿no?, tal vez la araña tenga familia. (Observando la banca) ¡Ay! esta mancha. (Se esfuerza. Al ver que no sale, deja el objeto con el que estaba limpiando por un momento; reparando en la araña) Ahí sigue. La otra vez, había una que iba  a su agujero y quedó con algo de cuerpo hacia afuera al principio; hasta que percibió peligro e ingresó por completo a protegerse. Como diciendo: “lero lero ya estoy en casa...aquí estaré mejor” (Pensativa) ¿todos podremos decir lo mismo? (Se detiene a observarla de cerca. Se saca un zapato, y la persigue, dando golpes hasta que la pierde de vista. Poco después, enojada, como asociando el evento de la araña con la mancha en la banca, continúa limpiando) Mancha de porquería. (Refriega enérgica) ¡Ah! Pero ni creas que me ganas (suelta el trapo. Atrae de uno de los cintos, la escobilla; empleándola  duramente hacia el objeto, dañándose la mano. Dirigiéndose siempre a la banca) ¿y ahora  pretendes empujarme? ¿Desde cuándo me agredes tanto? Ya sé que estás harta de mí…también yo. Y deja de mirarme así, pareces otra.

(Preocupada, a la banca)¡Tu color! ¡Estás pálida! ¡Si dejaras que te saque esa mancha!…pero no, eres una terca. ¡Me hierve  la sangre que aún la lleves! No te das cuenta que nadie sabe que existe… Y además,  tener una mancha no hace más que debilitarte. ¿Ya ves el color que tienes? De tanto refregar empieza a desaparecer todo lo que eras.

(La contempla largamente) ¿Qué deseas? ¿Cómo te limpio? (para sí) Te traje hasta este nuevo lugar ¡ya deberías sentirte mejor! Antes de… el accidente podrías haber sido una banca cualquiera, en la que podía sentarme a tomar cocoa tibia por las tardes. (Dirigiéndose al montículo de objetos) Pero no, todos me miran esperando que los ayude; y ahora también tú  (desesperada) ¡pero cómo! Ya suavicé la madera, la sacudí, la lijé, la volví a pintar, la barnicé…la pinté de carmesí, de sombras y perfumes… la barnicé la lijé, la soplé, la pinté, la soplé, la volví a pintar, la… la soplé (empieza a soplar). Tal vez si lo hago más fuerte la mancha se vaya. (Sopla intensamente  a la banca como pretendiendo sacar la mancha con el aire emanado. Poco a poco, el acto se convierte en una respiración placentera que empieza a explorar, tranquilizándose)

Cuando olvido que existes... ¡ya sé! Espera aquí. (Busca con la dificultad que le confiere estar atada, en el tumulto de cosas) Aquí está. Pero me han dicho siempre que debo emplearla con cuidado. (Se coloca unos guantes para hacer limpieza. Saca una botella de licor barato, oloroso) Si te irrita es culpa tuya, los guantes no hacen más que proteger mis manos. Dicen que algunos lo usan para curar penas del corazón; otros dicen que es esto como veneno que te atrapa para siempre, limpiando las cosas más terribles con el deceso.  Y otros dicen que hace a la garganta irritar.

(Fragmento) 

Santa Clara, 2009